- Закройте окна, заприте двери,
Заткните уши, удвойте стены.
Я буду кричать, - просипел я.

Я мешаю чай в стакане в ритм блюза.
Потому что он играет.

...- Закуривай, - сказал мой товарищ. И его расстреляли.

Он сидел в подземке на конечной станции, напротив отъезжающих поездов, пробивая их взглядом. Я подсел к ОН:
- Что ты здесь делаешь, OH?
- Провожаю поезда.
- Но ведь их надо встречать, это всегда приятней.
- Нет. Теперь только провожаю. Лучше сразу провожать.
И ОН рассказал мне весёлую историю, после которой я застрелился. Поэтому не расскажу ее. Облом

Мы с ним одиноки, и он мне сейчас самый родной. Но как это ни гадко, черёз минуту я убью его - мой единственный окурок.

- Поешь? - спросил я его.
- Пою, - ответил он.
- Ну пой, - сказал я и сделал его погромче.

Они дружили: художник слепой, немой поэт, баскетболист горбатый...

Вдохновение шлёпнуло в голову.
"Шлеп", - написал я и порадовался своей работе, своему детищу.
Гордо: я - писатель!

...Осень не золотая, она желтая, а вот весна грязная, впрочем, как и осень. Зима - муть белая, лето - миг.

На моей голове, черные дыры, которыми были глаза, рот и другие "предметы" бытия.

Шлепаю по лужам,
Головой дождя касаюсь.
Может, и не нужен,
Но весна - я каюсь.
За стихи-разлуку,
За печаль в стакане,
За немые губы,
Что и не встречали.
За желанный сон-безумство,
Где полет вдвоем,
3а бессонницу пустую
Под твоим окном.
Где, дождем слезу скрывая,
Я шептался пустоте,
Долгой болью упиваясь...
Память дарит счастье мне.
Шлепая по лужам,
И лицом дождя касаясь,
Брел сквозь город человек,
Светло плача, улыбаясь...

Души продали и пошли вразнос.
Что нам солнце, ведь не надо грез.
Что нам ночь дала -
Отблеск прежних дней.
Что нам сон-печаль -
Ведь кабак родней.
Нет тоски в башке -
Пальцы веером,
Сказку пропили -
Ведь стакан родней.
И воруем мы, а к кресту идем,
Кучу добрых дел лишь в уме несем.
Ах, бы вновь прозреть
И взойти под звон...
С чистым разумом не войти в загон.

Потолок белый, пол кривой, стены глухие, окна... вас много, но вы тоже стены.

Я вошел в дверь, прошел сквозь стену, провалился в колодец, вышел из леса, разбил окно, сел в лифт, шагнул с крыши, провалился в ночь к третьему облаку через Большую Медведицу, вошел в грот пустых зеркал, попав в очередной тупик белых теней.
Это был неизвестный день пути. Я устал и был голоден. Я вошел в тень, там у костра сидел человек, он плакал - молодой старец с чужими глазами.
- Где выход, дверь где?! - безуспешно вопрошал я ЕГО. Он только плакал, диковато скалясь...
Я устал от него, потом убил и съел его...
Я плакал, сидя у костра, когда услышал знакомый голос: "Где выход, дверь где?!"
Мой мозг дико хохотал...

Глаза, окна: "Кто ты? Смотрящий оттуда, из своей Вселенной, на этот мир, пришелец".

Люди ловят звезды с небес,
А я ловлю перья.
Перья птиц, улетающих в мир,
Куда я не могу полететь.

Слово - убийца, числа - тоска,
Клоун в клетке, ночь без тебя.
В звезды не верю,
День словно тень.
Мне бы вернуться в завтрашний день.

Не говори мне "нет",
Ведь состоянье - путь,
Не говори мне "да",
Ведь состоянье - муть...

Мама, не ругай меня, - мне трудно,
Не ругай моих друзей - мне тяжело.
Все равно наступит солнечное утро,
И беда отступит... просто тяжело...

, кому-то любить,
Кому-то время пришло жить.
Кому-то фортуна, кому-то петля...
Еб вашу мать, где же я?!